Instrucciones para el día de mi muerte, de Moisés Alama

Oídme.
Cuando muera,
Quiero que a mis huesos les quiten las médulas
y que mis tendones sirvan para sostener una lámpara
Mis riñones dádselos a los caballos
Mis pulmones a los pájaros
y mis brazos a una paloma
Cuando muera,
si es que ocurre,
Permitid a mi padre vivir con mi memoria,
y a mi madre dadle mi corazón para que lo sostenga con sus manitas
Permitid que a mi padre le salve la vida
y que mis huesos
no solo sirvan para los cementerios
construid una torre con ellos
Regad con mi sangre las praderas y hechadle fuego al ocaso
cuando me sientan cerca
No quiero morir en mi cuerpo
No quiero que nada de él se corrompa
No quiero simplemente morir en vida
Mi padre vivirá con mi memoria
Mi madre con mi corazón
Y mi país con mis palabras
Señor,
No se llevará nada de esta cama!!

El insomnio, de Moisés Alama

Pero decía que me miraría al espejo
Y diría: "Qué huevón eres",
Pero no sabré porque lo habré dicho;
Entonces me sentiré confundido,
Pero con sueño, así que me reiré de mí mismo y
Diré: "A la cama señor!!"
Y mi abuelita dirá "te vas a bañar?"
Y yo diré: no, y me iré a dormir.
Luego en la cama, miraré el reloj del celular y pensaré de nuevo:
Tamare cuanta bulla hacen estos perros de mierda,
Y me iré quedando dormido poco a poco,
Pero nuevamente me levantaré para ir al baño
Y cerraré el cierre
Y voltearé
Y miraré de nuevo al espejo y diré como sorprendiéndome a mi mismo "qué me miras huevón!!"
Y me mostraré el puño,
Lo cual me asustará,
Pero será solo un instante
Y luego tendré sueño y caminaré en la oscuridad para ir otra vez a mi cama
Miraré otra vez la hora,
Pensaré un momento echado,
Me voltearé,
Me taparé bien con la frazada y diré: puta madre, otra vez los perros
Y luego el sueño
Y luego las imágenes
Y luego el día

M.A.R.

Moisés Alama (Lima, 1986), estudiante de Historia del Arte de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Actualmente trabaja en el equipo de apoyo del Museo de Arte del Centro Cultural San Marcos. Forma parte del comité editorial de la revista literaria Los Campos Elíseos desde el año 2010. No le gustan los recitales de poesía.

El hombre que usaba chistes para desorientar a la (policía) poesía

 

A Don Nicanor le han dado otro premio, uno más para celebrarle la grandeza que de tan grande le va quedando pequeña, saludos maestro!

Un poemita suyo:

Padre Nuestro

Padre nuestro que estás en el cielo
Lleno de toda clase de problemas
Con el ceño fruncido
Como si fueras un hombre vulgar y corriente
No pienses más en nosotros.

Comprendemos que sufres
Porque no puedes arreglar las cosas.
Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo
Desconstruyendo lo que tú construyes.

El se ríe de ti
Pero nosotros lloramos contigo:
No te preocupes de sus risas diabólicas.

Padre nuestro que estás donde estás
Rodeado de ángeles desleales
Sinceramente: no sufras más por nosotros
Tienes que darte cuenta
De que los dioses no son infalibles
Y que nosotros perdonamos todo.

Acto de resistencia, de Moisés Alama

Toda persona incapaz de decir te amo

procurad un día

recoger el peso de su sombra

y llevarla a cuestas por los surcos

de los campos de heno en la mañana

Reflecsionar con la palma en el mentón

mirando el río

y escuchar un vals en la mañana

flecsible fluctuante

atmoesférico en consecuencia

Reflecsionar sobre el viento

sobre un pedazo de piedra

y cantad

siempre cantad en la mañana

no es difícil

no es difícil

A la totalidad de hombres de mi tierra

decir te amo

a la generosidad del número

decir te amo

a la palabra

decir te amo

a la luz de la mañana

qué les cuesta

decir te amo entre el viento del norte y las palomas del sur

y solo esperad

Aguardad al primer hombre en retirada

Esperar salir el sol como un acorde de piano

tras de algún monte de Anra

y tararear una tonada

pequeñita,

suave,

melancólica

Gritar te amo al son del viento al alba

qué más

son solo dos palabras

decirlas y abrazar al de enfrente

decirle

¡Porfavor!, ¡Yo te amo!

Con un cariño de burro asno

Con un respeto de caballo

de naturaleza muerta

Con nostalgia vallejiana

volcánica, voraz, atroz, caótica

Toda persona incapaz de llevar su sombra a cuestas

decir te amo en la mañana

a cualquiera

como cantando un vals mestizo

y mirarse en manchas frente al río

en la dulce música de la mañana

engañosamentre triste

alegre de mentira

Moisés Alama (Lima, 1986), estudiante de Historia del Arte de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Actualmente trabaja en el equipo de apoyo del Museo de Arte del Centro Cultural San Marcos. Forma parte del comité editorial de la revista literaria Los Campos Elíseos desde el año 2010. No le gustan los recitales de poesía.

Los lugares entre los que me gustaría morir, digo, si ocurriera

El nacimiento de tus axilas,
entre los primeros poros
que albergan tus fluídos
El espacio entre tus pechos,
La piel entre tus nalgas,
El pedazo de... (piel) que da lugar al encuentro entre
tus cabellos,
tu cuello
y tus orejas
El calor que existe debajo de tu entrepierna
En el olor que emerge del espacio entre los dedos de tus pies
En el comienzo de tu infancia,
de tu espalda
y de tu muerte
En el sudor de tus manos,
Entre la comisura de tus labios,
En la perfumada tranqulidad de tu espalda,
Entre los bellos de tus brazos,
Y sobre la unión entre tu nariz
y tu boca

Me gustaría morir en el sopor de tu cuerpo
cuando tienes sueños cachondos,
Me gustaría morir en cada espacio de tu cuerpo,
digo,
si ocurriera

Moisés Alama (Lima, 1986), estudiante de Historia del Arte de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Actualmente trabaja en el equipo de apoyo del Museo de Arte del Centro Cultural San Marcos. Forma parte del comité editorial de la revista literaria Los Campos Elíseos desde el año 2010. No le gustan los recitales de poesía.

Miedo - Raymond Carver

Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.

He vuelto tras las huellas de este escritor, hace 8 años leí por primera vez "Cathedral" y todavia no me saco de la mente la imágen de la pequeña monstruosidad con forma de niño que aparece en el cuento "Plumas". Eso sí una monstruosidad velada como todas las pequeñas monstruosidades que existen tras la aparente cotidianeidad de los cuentos de Carver. 

Volvió a mi vida luego de ver la, en mi opinión, genial "Short Cuts" de Robert Altman (1993) la misma que pueden ver on line, en idioma original y en buenísima calidad siguiendo este link.
Cine y Literatura ... bon appetit

Hoy vi pasar, de Moisés Alama

Hoy vi pasar
me gusta ver pasar
es como quedarse dormido despierto
solo te quedas allí y listo
no haces nada
solo miras
miras pasar a la gente
es algo tan mágico
es como si supieras la vida de los demás
como si te metieras en sus cuerpos
y puedes ver desde sus ojos
y sentir el viento desde sus rostros
¿Estabas triste?
No
Me sentí algo así como feliz no sé
pero no triste
tal vez lo estaba pero de diferente manera
lo único que pensé fue sentarme y ya
me senté en el parque
en las bancas
al lado de alguien
mirando al vacío
y estaba así
sentado
sin hacer nada
con las manos sobre mis piernas
con una cara de no sé qué
creo que sonreía

Moisés Alama (Lima, 1986), estudiante de Historia del Arte de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Actualmente trabaja en el equipo de apoyo del Museo de Arte del Centro Cultural San Marcos. Forma parte del comité editorial de la revista literaria Los Campos Elíseos desde el año 2010. No le gustan los recitales de poesía.